Она читала мне стихи. Она так душевно их читает, я бы слушал и слушал.
Она читала грустные стихи... и я не хотел плакать при ней, поэтому я нашел парочку этих стихов и плакал уже один в закрытой комнате.

Владимир Понкин

новый месяц к полудню шагнет за порог.
и тревожит не близость зимы, а ее неизбежность.
птицы молчат и этим подводят итог,
что все позади - и все бесполезно.

и вдыхаемый воздух не впадет в резонанс.
не всплывут картины ранящих сцен, отголосков.
осенью человек упускает свой шанс
и грустит, ведь он одинок, одинок словно остров.

я стою у стены. квадрат комнаты кажется краем,
где горизонт застилает илитоном дождя.
так пытается прикрыться нагая
природа, наблюдаемая из окна.

это месяц постоянного инея, и уже от чиха
не поможет отвар из коры акаций.
конец ноября. так невесомо и тихо
ветер шуршит, и слышен спор декораций.

до свидания, сезон, что не играет на бис!
до свидания, прощай! с каждым днем здесь всё холоднее.
мы не машем тебе, но, уходя, обернись,
ведь мы здесь в меньшинстве, да и я, к тому же, болею…

так прощаются с осенью простым кивком,
пряча руку в карман и сжимая кулак.
с грустной улыбкой, подбитой воспоминанием в том,
что ты вновь упустил. упустил свое счастье,
дурак.



А еще Ок Мельникова

знаешь, приятель, либо ты в себя веришь, либо идёшь на дно.
ты — затерянный мелкий пиксель рекламной вывески, кадр кино,
если хочешь потухнуть, другим в равной степени всё равно.
никто спасать тебя не обязан.

Полностью не выкладываю, ибо с телефона.
В общем... после таких стихов мне захотелось либо рыдать, либо писать свои, либо все вместе.
Порыдать я уже успел.